martes, 8 de febrero de 2011

MOSCAS EN LA ALCOBA




...YO...














Hace ya mucho tiempo, en el silencio sin silencio de la calle, desde mi lugar vi como una mosca intentaba entrar en mi espacio, se paseaba por el dintel de la ventana, salia y entraba sin saber muy bien a donde ir.

Pensé que la mosca estaba un poco perdida y que no sabia si era bueno entrar en un lugar del cual no había escuchado nada aun; pero no fue así, ella a un ritmo rítmico, seguía un camino imaginario que se encontraba en el aire entre el exterior y el interior, se movía en círculos que si uno se fijaba atentamente podía escuchar la música que se creaba a su compás, era una canción de amor; la conocía, la tarareaba y sorprendida de mi, me quedé absorta ante aquella imagen entre la belleza de lo que expresaba y lo absurda que era aquella estampa, de una mosca bailarina o compositora. Pero mientras tarareaba la canción, aquella comenzó a sentirse más cómoda y confiada; y entraba cada vez más en mi alcoba en círculos más grandes y más centrada al ritmo que yo seguía... un, dos, tres... un, dos, tres...

Empecé a familiarizarme con aque
lla situación curiosa e intenté cambiar de canción, pero a mi sorpresa, ella dejo de bailar; de nuevo tarareé la misma canción que al principio y ella de nuevo comenzó a moverse al mismo ritmo... aquello era insólito, un insecto con sentido del oído y de la música que era lo más peculiar.
Emocionada con aquello, puse letra a la canción y me fui acercando poco a poco para estar más cerca de ella y observarla desde una distancia que pudiera ver su forma y sus piruetas.


Al acercarme y estar cantando en voz baja al lado de ella para que no se asustara, llegué a tal estado de sentimiento, una por la canción que provocaba miles de recuerdos en mi cabeza y dos por aquella magnifica imagen, insólita y extraña que solo era para mi, que las lágrimas comenzaron aparecer por la comisura de mis ojos, lloraba no sabia bien si por los recuerdos o por todo en si.


No se muy bien el porque, a lo mejor por mis lágrimas o por la canción, aquella pequeña trapecista del cielo se me posó en el hombro y tras mis sollozos se acercó a mi oído y me dijo algo, que de repente me envolvió una tristeza que solo el que lo haya vivido se mimetizaría en mi lugar.

Caí al suelo entre las lágrimas en mis manos, recogiendolas supongo para guardarlas como un perfume que solo podría encontrar en aquel momento, un recuerdo hecho liquido que guardaría para nunca más volver a oler. Tras mi desolación, ella voló para nunca más regresar. Miré tras mi ventana como se alejaba hasta que la distancia ya no me dejo percivir su silueta de insecto volador.

Aquella mosca insignificante, me regaló un momento y un recuerdo, que aun hoy guardo en un frasquito para no volver a oler.









Ella me dijo: SOY YO.

miércoles, 2 de febrero de 2011

Me disfracé de Bukowski



PUTREFACCIÓN:


Últimamente, me ronda este pensamiento...

Que este pais ha retrocedido varias décadas y que todo el avance social, los buenos sentimientos de una persona hacia otra se han borrado y se han reemplazado por la vieja intolerancia de siempre.

Más que nunca tenemos Egoístas, Ansias de poder, Desprecio por el Débil, el Viejo, el Pobre, el Desvalido.

Estamos reemplazando necesidad con Guerra, Salvacion con Esclavitud.
Hemos despreciado los logros; nos hemos deteriorado deprisa.

Tenemos nuestra Bomba, es nuestro miedo, nuestra vergüenza y nuestra condena.

Ahora.

Se ha apoderado de nosotros Algo tan triste que nos deja Sin aliento Y ni si quiera podemos LLORAR.



ABRAZA LA OSCURIDAD


La confusión es el Dios,
la locura es el Dios,

La paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

la agonia puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa

caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

La gente que cree en política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas.

No hay Dios
no hay política
no hay paz
no hay amor

Mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslizate.



A SOLAS:


La carne cubre el hueso y dentro le ponen un cerebro y a veces un alma.

y las mujeres arrojan jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro;
pero siguen buscando,
de cama en cama
la carne cubre el hueso y la carne busca algo más de carne

No hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados por un destino singular.

Nadie encuentra jamás al otro.

Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan

Nada más se llena...




CALLARSE ANTES QUE MENTIR


(disfraz de Bukowski)



"Quid proquo", condicion para todos.


Antes de que todo acabe y me envuelva la oscuridad necesito escribir sobre mi vida.

Soy una máquina de reconcentrar ideas y condensar mi pensamiento en 4 palabras "¿que es la vida?". Algún día, desde la oscuridad, escribiré sobre esto en mis memorias.

Por aquello de la inspiración me mirare en el espejo y escupiré contra él.

Mi vida se compone de vicio y de literatura. O de literatura nada más que viene a ser lo mismo.

Todas las noches, antes de acostarme elijo un libro por amante. Lo cojo, lo manoseo y sí... alguna vez he llegado a lamer la palabra "Fin". Se podría decir que soy una amante fina y pulcra de la literatura, aunque le pongo los cuernos, pocas pero algunas, con la televisión.

Ayer me dormí pensando en el olor de los libros cuando fumo y toda la sala se impregna de ficción. En esos momentos no puedo leer los titulos que se esconden tras ese fantasma olvidadizo.

"Cuando tengas algo que decir dilo; cuando no, también. Escribe siempre"

Es curioso esto de la literatura. Ese poder autónomo para crear, organizar y estructurar mundos expresivos enteros, territorios míticos u/o misticos. Si yo tuviera que expresar un mundo propio, aprehendido de la realidad sería: Allí donde silva el miedo, donde rompen las olas y huele a musgo...

Todo lo pienso en literatura, como una puta con las piernas abiertas esperando a que me cubra la eternidad de una palabra, O como los textos del Marqués de Sade que retienes el orgasmo hasta la última página.

No quiero parecerme a nadie aunque dicen que tengo la forma de mirar igualita a la de Kafka. Como si a partir de mis ojos pudiera concebir otro mundo distinto, más real, menos oscuro...

Me he vuelto a mirar al espejo y vi a Kafka gemir, no de placer, ni siquiera de dolor, sino por una duda que no lograba apartar de su cabeza... ¿Y si mi literatura no fuera entendida?

Sueño literatura, sudo literatura, fumo literatura, bebo literatura y la devoro. Habeces dejo que me penetre hasta la desesperación porque sin ella estaríamos todos condenados y desesperados; solo seríamos el personaje de un cuento que pronto morirá, sin remisión, sin vanas consecuencias, sólo una cerilla que no tardará en apagarse.


"No hablemos de los Bobos, que todo lo aprenden en los libros;
No hablemos de los Necios con cara de domingo.
Hablemos de ti y de mi, ya que vivimos.
Es la literatura que vuelve sobre nosotros,
que atrapa al final de una historia,
que nunca debió comenzar"